Tengo la anécdota de que en la preparatoria mi apodo era Pippen. Ya entonces andaba rapado.
Pero antes del apodo, en la secundaria y antes, me parecía excesivo que todos se querían comparar con Jordan al jugar basquet. "Yo soy Jordan". Esa situación la veía (incluso siendo un niño) como demasiado ridícula.
No siento lo mismo por los chavos que se identificaban con Kobe.
Scottie Pippen fue un talentosísimo atleta. Lleno de dones. Sin recompensa. Por medio del documental "The Last Dance" me entero que a lo largo de su primera etapa con los Bulls –la más brillante, la mítica— Pippen sólo tuvo un contrato por 18 millones de dólares.
Pero su don iba más allá de las habilidades físicas. El perfil que le dedican en GQ es esclarecedor.
Game 5 of the 1997 NBA Finals is the mythic Flu Game in which a seriously ill Jordan somehow still managed to drop 38 points. The portrait I have in mind has another cropping, though. Pippen is at its center, Jordan’s arm hanging limp around his waist. To hear Scottie tell it years later, Jordan was so disoriented that game that “He didn’t know what he was doing or what was going on.”
Pippen had a characteristically reliable night—17 points, 10 rebounds, 5 assists. But his indelible contribution was embracing Jordan, not always the most compassionate teammate, in his rare moment of vulnerability. That’s how I like to think of him: walking down the court, propping up the bulk of Jordan’s body, the hero of a quieter epic making sure, as always, that his brother did not fall.